Querido privado, en el fondo me encanta tener tan pocos este año.
Ajb 18/12/07

recopilación anual, 21 inscritos, el certamen queda cerrado.
hasta el año que viene.

participantes inscritos:

el dia que quise comprarme un sombrero
por montera
paralelo 115
la noche que naufragamos
todo triste
hubo un lugar en el mundo
el rey y la realidad
la camarera y yo
50 metros
caro ataúd
chica pasa
los dueños de todo lo demas
felicidad inmediata
ella y su garganta
muera al fin la poesia (hoy toca amor)
la mejor de mis rameras
sed de tango
dos locos que volamos
el portal de belen
de esta me dan el pullitzer
a quien escribe poemas

El dia que quise comprarme un sombrero

sea de copa o un bombin
hace tiempo decidí
que el sombrero no es consuelo
ni el peinarse es para mi.

el dia que quise comprarme un sombrero
fue el dia que pude echar a volar
pensé decidido "me piro pal cielo"
con mi barretina podré levitar al fin volar.
cubrí mi cabeza,tape las verguenzas,
"entrando en pista" "puede despegar",
calor bajo el gorro, descubro la calva,
la puta paloma me vino a cagar.

sea montera o chichonera
luzco calva de perfil
la alopecia es un orgullo
brilla mas mi yo viril

el dia que quise ligar con sombrero
la rubia de bote me quiso botar
le dije "doncella, jazmín mas sincero
en este jardín ya jamás hallarás"
"el tallo entero te arranco, calvito
tu frente reluce, ¿que quieres tapar?"
juzgué consternado,"bombín me has fallado"
cadena perpetua: perchero y desván.

y oportuno dijo un ciego:
"veo claro el porvenir
en cien años todos calvos"
mas ventaja para mi!

Por montera

tanto por cancion, por cerrar frias las manos,
por pensar que somos algo,por perdernos en el viento y naufragar
en un barco de papel hecho cancion.
tanto por andar, las aceras, los borrachos,
lo que somos y soñamos, un cigarro consumido y en el bar
las cadenas ya no aprietan, y hay lugar
pa sentirse algo mas vivo que el amante a flor de piel
y los ojos que nos juzgan vuelven ciegos al saber
que hay un mundo por montera que no paga alquiler
y no tienen al alcance pues no cuadra en su balance.
buscan la estación que carece de destino
las púpilas que bostezan, que con su vecina enredan mi cancion
deteniendose en su escote su vision.
pasa el revisor, un latino se entretiene
resolviendo como puede un damero que contiene una razon
para no sentirse nunca perdedor
pa sentirse algo mas vivo que el amante a flor de piel
y los ojos que nos juzgan vuelven ciegos al saber
que hay un mundo por montera que no paga alquiler
y no tienen al alcance pues no cuadra en su balance.

Paralelo 115

las calles madrugan
los kioskos despiertan
los parques se envuelven
de gente a sus pies.

seis guardias vigilan
a dos prostitutas
que buscan clientes
al amanecer.

y mientras tanto el desencanto
del dia a dia a flor de piel,
se vuelve fango, maldito tango
perdí lo poco que arriesgué

La noche que naufragamos

cuando los días dejados de lado
regresan al calendario,
la suerte, hechada al costado,
nos lleva por viejas aceras
que anduvimos en el pasado.

buscamos medio perdidos,
el ruido de un bar cercano,
y el viejo que muere a ratos
chivandonos al oido
nos muestra el anonimato.

llovió hasta inundarnos la noche que naufragamos,
y dimos tragos a la vida, y hubo vida con solo un trago,
y mientras cala hasta los huesos la lluvia que quiere matarnos
me doy cuenta de que ya es tarde, apenas soy solo un charco.

en la maleta de la tristeza
hay siempre sitio para un comienzo,
cenizas, ruina, el tiempo lento,
portales, parques, un monedero,
y la sonrisa de un camarero.

llovió hasta inundarnos la noche que naufragamos,
y dimos tragos a la vida, y hubo vida con solo un trago,
y mientras cala hasta los huesos la lluvia que quiere matarnos
me doy cuenta de que ya es tarde, apenas soy solo un charco.

Todo triste

que moleste el pensamiento,
las aceras se eternicen,
rían tristes los que lloran,
sean liebres las perdices,
sea suerte el mal tormento
solo se viva un momento
y gobiernen directrices.

que se encuentren los odiados,
que se busquen los perdidos,
que los tópicos manidos
sean nuevos menesteres,
que se lastren por el suelo
los anhelos del consuelo,
que se vuelva todo triste.

que se sientan prisioneros
los que cantan a la vida,
los andenes traicioneros
sean carceles sin limas,
que en el cielo sea el negro
el color que cobra vida,
que me sirva de consuelo
estos versos del suicida.

que no quiero mas mañanas
sino tengo en el bolsillo
el montante que reclama
el que cuida tu cariño

que las tardes sean cortas
que en otoño haga frio,
ahí se jodan los amantes,
que se besen bajo el río.

y las noches demenciales
me hablarán de cuerdo a cuerdo
y en un pacto de verdades
mentiremos sobre el cielo.

hubo un lugar en el mundo

1

hubo un lugar en el mundo,
mas allá de los contenedores.
en el cual hicieron un muro
señalando a los perdedores
de esta vida laboral.
el lugar sabor a guetto
fue alojo del repudio
por los ojos del preludio
que importó la inmigración,
un oasis de miseria.

el de a pie conciudadano,
negaría en alquileres,
prohibitivos aranceles,
falso techo, mal salario,
un derecho esencial.

el de a rastras proletario,
pagaría el tributo
de nacer lejos del mundo
que marcó el itinerario
y por error gritó Raval.

y hubo huellas, hubo pruebas,
hubo estafas, mil ladrones,
nido de especuladores,
techos rotos, calles viejas,
tanto hubo que no hay ná...
solo gente que se esconde
mas allá de los contenedores
porque que allí tienen su hogar.

2

hubo un lugar en el mundo,
mas allá de los contenedores.
y detras de ese gran muro
hubo un alma de cristal.
mala noche, piel barata,
desde rusia con amor.
cuerpo a tierra, podredumbre,
ya no queda ni rencor.

y hubo un cuerpo de limpieza,
una escoba, todo un mar,
ofreciendo salvavidas
cuando toca naufragar.
y hubo suerte, cayó cerca
y la pudo rescatar.
Un café y al fin el suelo
era solo para andar.

3

hubo un lugar en el mundo,
mas allá de los contenedores
que logró ser un hogar,
y recurro al topicazo:
esta mierda trajo flores
con aroma a libertad.
y este aroma trajo sueños
niños, calle y bienestar.
doce acordes, recitales,
a una rusa puso hogar
vida digna , clase obrera,
y al hambriento puso pan.

y a quien cobra alquileres
le trajo incomodidad.
un soborno hizo el resto
y las calles de este guetto
dieron nombre, en recuerdo,
a un gran centro comercial.

El rey y la realidad

un bufón luciendo orgulloso
un gorro con mil cascabeles,
un rey obstinado y sus leyes
dictando a sueños ya rotos.

sintiendo ganas de llorar
de los ojos hacia adentro,
procurando en el intento
todo el pecho inundar.

mientras tiran los pedazos
de los sueños que ese rey
con sus leyes destruyó.

mientras versos son retazos
de otro tiempo y otra ley
que el olvido condenó.

La camarera y yo

"sirvame tras de este vino un enlace desigual,
un asalto, un mal envido, trabalenguas sin trabar,
un carajo chiquitito, solo un beso, todo un mar."

y agarró de porcelana en sus manos por tallar
una copa, gran trofeo, alabastro por tratar.

trago añejo, gran añada, rojo sangre, tez frutal
piel de toro, cosechero, gran barrica frente al mar.
penedes de buena cepa, "lo que quiera usted probar"
"ay mi dama, buena hora, yo en tu piel bebiera mas

trago a trago atragantado, sea canto el cara o cruz,
de esta espada que emborracha, quiero mas si sirves tu."

zalamero, mala rosca, evidente tragaluz,
borde lengua, mala hierba, fuego fatuo "¿pagas tu?
no alucines, mi pardillo"

"¿a que hora te me escapas
y que pasa si te sigo?"

"tal vez, mira, te denuncie, tal vez solo, ya te digo,
tal vez caiga y tu me folles, y en un bis a bis testigo
sea la luna y una copla, por fulana y altanera
tu compongas, ya te digo,
pero no te creas nene,
que yo a hostias he aprendido,
no me engañas con tu copa, tu palabra y tu buen vino,
dame mas de lo que pido y tendras solo vacío."

y perplejó comprendí que el pecado de esa dama
era justo el no pecar.
ser baboso o melodrama, no podría funcionar.
Aposté por ser sincero " mira chata" balbuceo
"no te quiero impresionar, no machaco ni un contraste
de lo nulo soy lo mas, solo tengo poco talle
y una cama sin usar, pero apuesto a que ninguno
te ha querido invitar al mayor de los fracasos
que en el juego del amar unos brazos pueden dar.
Dame un beso tan grosero como sucia es mi voz,
pido paso, tomo vuelo, yo te llevo y te comento
no lo olvides, templas luz.
Soy tan bueno y caballero que en tus reglas
mandas tu"

"no soporto a los pesados que con versos creen dar
un sentido a un te quiero, rima facil por gustar.
Eso esta tan visto niño, como el cielo sobre el mar"
"te prometo, amor mio, que no pienso dedicarte
tras un polvo una canción,
ni seras un puto verso, ni recuerdo, ni oracion.
Garantizo tal olvido con certera precision.
No me importas, lo repito, soy borracho, tu un putón."

"arrogante y decidido, un borracho observador,
que se cree con gran talento y me tacha de su amor
exigiendome un buen polvo, tu lo flipas ¿no mi aitor?"
" yo no flipo, ya ni veo, voy de balde tras tu voz,
y lo acepto, no habra versos que te pidan revolcón,
ni una rima, ni un soneto, ni una gran conversación.
ni un relajo, menos besos, tu desprecio en mi honor.
ahi te quedas, me relajo, otro trago, mal menor"

y he de estas que en mi huída es donde ella tropezó
" que cobarde, no me insistes, pues ahora insisto yo
otro vino, de mi parte, a esta copa pago yo,
y en un cuarto que hay en marte nos haremos el amor"

y acepté, como imaginan, pero al ir... menuda cruz,
hasta marte gran atasco,y en mi mente un alud
de perversas intenciones daban vueltas tan borrachas
como giran en las norias las parejas de los cuentos.
Tan bebido que ni rimo,ni me acerco, ni lo intento.
" Buenas vistas, esto es marte, ¿que me dices cantaitor?
y mi cama, escaparate de los vicios del amor"
" no distingo, pero vale, buena cama pa follar,
pero cambio tu gemido en este crater marcial
por dormir, roncar bajito, y si puedo....despertar
y mañana ya veremos si nos da por ...seguir bebiendo"

50 metros

Ya va para tres años los que llevo colgado de la luna
en esta vieja recepción.
Muchos intentos de huir de ella,
de la noche y de este trabajo...
pero siempre algo lo impide.
A veces pienso en el afecto a la gente que durante el dia la habita,
otras me autoengaño pensando en mejorar.
Y a menudo me gusta salir a las tres de la mañana y
respirar el aire fresco,
con la tranquilidad del trabajo casi concluído.
Y aunque insignificante, esta razón es importante:
Escribo.
Afuera la vista abarca 50 metros en horizontal,
de la gasolinera de los robos al bar de las tapas frías,
que, una vez mas, cierra con bronca en su interior.
Y las caras,
la misma gente que se pasea de noche por los mismos 50 metros
mientras,
el mismo portero de siempre se encarama buscando lo de todos los dias
...nada.
Y esa nada que encuentra es la vida en su mas sincero disfraz.
Gente que se despierta y baja al perro antes de trabajar,
con el mono puesto pero las zapatillas de andar por casa en los pies.
Y el inmigrante que entra en la fabrica a las 6
por lo que a las 3.15 debe coger un bus
que lo lleve hasta el otro lado de la ciudad.
Y la barrendera,
una mujer de espaldas al rostro del mundo
pero cara a cara con su mierda.
50 metros.
Trato de discernir entre tanto silencio alguna historia de amor
que a estas horas se pueda dibujar.
Nos volvemos viscerales.
Gritamos mas, o mejor dicho, escucha mejor el odio.
encontrar esa historia es como rebuscar un aguja en un pajar,
de dia tan lleno de gente..
de noche tan vacío.
Y solo intuyes los gritos de dolor de quien despues callará la agresión.
en cuanto salga a coger el bus de las 3.15 volverá ese silencio.
El perro mea en los maceteros de la puerta
con la maravillosa complaciencia del dueño
y lo que es peor...mi complaciencia tambien.
Ojos que no ven, corazon que no siente,
ojos que ven, boca que calla.
La indiferencia se vuelve táctil en la madrugada.
Pero la noche guarda un ápice de sinceridad en tan solo 50 metros.
Durante el dia negamos la evidencia de la desgracia cotidiana
haciendonos los locos con nuestros moviles,
mirando a otro lado,
haciendo como que no vemos
que al lado la muerte hace acto de aparición.
A la noche, no.
No hay disimulos patéticos de rebaño febril.
y si se esquiva la mirada
es porque el pensamiento estaba hablando tan alto
que no ves la acera de enfrente.
La hipoteca ahogaba demasiado.
el séptimo siempre es una buena altura.
Y caes mas rápido que los intereses.
No hay curiosos.
golpe bajo para la rumorología de la mañana.
Sigo buscando el amor.
A las 4 de la mañana las luces giratorias amarillas y azules
dan paso a la inquietante calma.
Quien tenía que volar bajo, ya voló,
y con el las ganas de asomarme a los 50 metros del Paralelo.
El forense comenzó la limpieza de la calle
y una vez concluída su tarea
dió el testigo a el rostro tras el peto amarillo y el coletero desajustado.
melena negra, lacia, desgarvada.
como las cerdas de su escobón.
Las colillas de los cigarros no se suicidan,
pero tambien caen al suelo.
Lentamente la empleada de limpieza,
la pinchacacas,
la barrendera va dejando a punto mis 50 metros,
que son sus 50 metros,
que son los del kiosquero
que rompe los embalajes casposos de la prensa,
que son los delimitados por la orina del perro del currante
que sigue en zapatillas de andar por casa.
Y lo único que esta claro es
que el amanecer nos devolverá nuestros rostros a la oscuridad del dia,
para , a la luna siguiente, reencontrarnos.
misma luna, misma caras.
En los mismos 50 metros.
Sin saber aun,
si en estos 50 metros el amor podrá existir alguna vez.
Tal vez el taxista que recoge
un cuerpo vendido
por cuarto y mitad de carne y algo de aceite para mañana sepa ayudarme,
tal vez su clienta,
de vuelta al piso franco,
sepa decirme donde se esconde.
Y sigo dandole vueltas a la cabeza,
cual Quijote ensimismado,
Chinaski beodo,
o cualquier poetastro rancio de escasa estima y poca fachada.
Trazo lineas imaginarias que dibujan pasos acompasados,
escucho latidos que yo me invento detras de cualquier banco.
La barrendera ya ha huído de los 50 metros en su motocarro.
"hasta mañana" digo en voz baja.
Mientras cruza la acera el kiosquero.
La madeja de Razones traen envueltas a un Pais
que ha perdido la Razon buscando un As de Vanguardia.
cualquier titular del Abc.
Todo líado sin dar en el clavo.
Por cierto,
cruento y morboso detalle,
la luz del séptimo sigue dada.
El superman de turno olvidó apagar la luz.
los herederos tendrán una razón mas para discutir.
¿quien paga sus facturas?.
Ya son las 6.
El amor hoy tampoco ha hecho acto de presencia.
Sigo vivo,
no es poco,
pero tampoco estoy muy seguro
de si a este latido insomne de horario cambiado
se le puede llamar vida.
Y el amor por ahi andará...

Caro ataúd

se clavan a fuego pilares al suelo,
juntando palabras del mundo que vemos,
marchando despacio los pies que vinieron
queriendo quedarse por toda la vida.

Mas siempre hay castigo para quien olvida
que no hay una vida que evite morir.

se hunden al viento peldaños de nada,
son solo palabras formando mil playas,
caretas que usamos segun temporadas,
trazando en la orilla montañas de agua.

Tirarnos al cielo creyendo que rompen
las olas tan cerca de nuestra mirada.

se enreda la luna que amaina la fragua,
lastrando cenizas, la brasa que aplaca
en versos cosidos al son tramontana,
los pasos que marcan las piedras que traban.

la vida, el lienzo, promesas baratas,
volver a sentirme de nuevo en tu cama.

se achica la calma al ver que levanta
el ruido las ganas de andar hacia el fin.
Llegar a tu puerta, surcar en la mierda,
pagar el peaje.. sacarte de ahí,

de nuevo lo muestro, no se ser sutil.
se aclaran los versos,

se entienden las frases,
que no hablan de nada que no seas tu,
se sueña con fuego,
se quema con hielo,
se acerca del fondo la mítica luz.
se abre la puerta,
se acuesta el cadaver,
se entierra con mantos de punto de cruz.
modesto mi intento,
insisto en el verbo,
el tiempo del lodo en su caro ataúd.

Chica pasa

repartieron la baraja,
mal tahur con buenas cartas,
en el juego de la prisa.
Y acepté pagar con visa
el escote que mostrabas.
El envite a grande visto,
fue imposible no mirar,
y esquivar con malabares,
tus maneras incorrectas,
manejando cifras pares.
chica pasa, pares nada,
voy a grande con un as.
Juego llevo o debería,
y ella encarta, envida mas.
apostó su lencería.
acepté, como imaginan,
no sin antes aumentar.
Dije órdago a su envite,
era el turno del desquite,
se hacer trampas, se ganar.
y gané toda la mano
que usaste pa jugar
por debajo de mi ropa.
Mientras tanto, ya lanzado,
ordené un par de copas.
y buscando lo perdido
fuiste a dar con mi amuleto:
"sal del tiesto, sobran reglas.
hoy podemos olvidar
que despues me cobraras
lo que de esta noche deba"
pero ir tan de farol
tuvo un triste resultado,
agarró mi monumento
y gritó al mismo viento
que antes muerta que conmigo
y añadiendo describió
a un palito pervertido
pequeñito y muy torpón.
me sentí algo aludido.
Y perdi aquel farol
regresando a mi pasado,
al incognito del club,
al peaje de antemano,
humillado y empalmado.

da igual si existe el amor, no puedo pagarlo.

Los dueños de todo lo demas

piedra a piedra se labran los muros
los sueños seguros,
raices que mueren de tanto brotar.
las mentes violentas podridas y necias
que a hostias olvidan que para volar
no hace falta comprar billete.

paso a paso camina la gente
inquieta y con prisa,
dudando si miente quien habla en su frente,
mordiendo la mano que ofrece paciente,
un beso, un abrazo y un trozo de pan
que se pudre despacito.

coz a coz tropiezo tozudo
carisma de antaño,
maneras de burro, quisiera cantar.
Caminos y golpes repiten paisajes,
se lastran mensajes, me da por trotar,
y me siento algarrobo.

gota a gota al fin en mi copa
cercana te muestras,
y yo tan borracho, decido brindar.
mezclando licores, bebamos los roles,
que el mundo abstemio nos quiera otorgar.
El guion lo improvisamos.

dia a dia vivamos pegados
tu casa mi cuarto, la cama el hogar.
y el resto del mundo
se tendrá que conformar
con ser tan solo los dueños
de todo lo demas.

Felicidad inmediata

hoy tampoco ha ocurrido nada.
desde mi rinconcito veo el amanecer,
dia si y dia tambien.
es mi rutina,
un pequeño homenaje a la cotidianidad.
¿Saben? no se si estoy deprimido o no,
pero me he dado cuenta de algo...
todos los amaneceres son iguales.
pero no, no ocurre nada.
el mundo se vuelve loco ahi fuera
y yo ya he perdido la cuenta
del tiempo que llevo inmovil
en mis noches de trabajo.
supongo que es dificil explicar
que me siento un poquito mas muerto
cada noche que pasa.
tomo nota y soy consciente de que esto lo he elegido yo.
Incauto y cobarde de mi.
Viene de serie.
Pero aun asi me siento
aislado e incomprendido.
Aislado,
Que el mundo sonría alrededor
y se lo pase bien no me reconforta.
Tal vez me hunda mas.
Estan en su derecho de divertirse.
Estoy en mi derecho de aislarme.
Incomprendido,sabiendo de sobra
que nada gira en torno a mi,
llegando a comprender
que realmente no importa el estado de animo propio.
Una racion de insignificancia es lo que hoy viene tocando.
Pero me encantaría explicar a la gente
que las cosas no son como ellos lo ven.
Al menos en lo que se refiere a mi.
No me produce la felicidad inmediata escuchar una voz,
En todo caso tendré que ver que me dice
y que me quiere decir
y que no me quiere decir.
y despues deducir.
las palabras bonitas son solo bonitas
si se escuchan tan nitidas como veraces.
No me produce la felicidad inmediata ver la gente pasar
por una acera podrida de mierda.
No me produce la felicidad inmediata ser un juguete usado
en manos de unos horarios esclavos.
No me produce la felicidad inmediata pagar peaje por todo
a pesar de recibir un pedazo de mas a cambio.
Creo que no existe la felicidad inmediata.
Y decido analizar el termino:
"felicidad inmediata" e inmediatamente me doy cuenta de mi error.ç
La felicidad es intangible, la inmediatez inprecisa.
Yo incoherente.
Puliré pues mi pequeña cruz de alabastro.
Ceñiré mi gesto a lo que dicte el guión de los demas.
Un segundo plano puede ser buen retiro.
Y tal vez..
Tal vez oiga una voz y solo su timbre baste,
Tal vez sienta la necesidad de ver gente, de rodearme de gente
Tal vez todo el mundo pare un segundo
y ese mismo mundo comprenda a quienes no se sienten invitados a participar de su vida.
Tal vez hoy el amanecer sea precioso.
Y no se parezca al de ayer.
Tal vez me traiga con ello la felicidad inmediata.

ella y su garganta

las quimeras del desorden,
tan cercanas y reacias,
tan extrañas, tan de nadie,
cotidianas, mal formadas,
como el caldo de avecrem.
diga usted lo que le invada
por la cuenca neuronal,
sea el mundo esa tapia
que revienta a su napia
cuando hostias llueven mal.
y apuntale el pasotismo del que crece acojonado,
sea vida, sea yerma, inquilino acomodado
y la cáspita per cápita multiplique su valor.
y la vida que se altera, sea entera, desnatada,
o con tipos de sabor,
que no hay leches que emborrachen o alimenten caldeantes
en mi rabo colector.
Solo ella y su garganta absorvieron el fragor.

muera al fin la poesia (hoy toca amor)

Donde alcancen las palabras a los besos mas sinceros,
en las frases que dejamos en rincones, en momentos,
en amores imposibles, en te quieros preventivos,
en edades desfasadas, en acosos proverbiales.
En tormentas y en la calma.
El que escribe por amor lo hace siempre con sentido,
desmenuza con palabras el recuerdo, el alarido
de quien sabe que al amar ya no hay mas credo que el primero
de la coleccion de besos que tu amada deje dar.
Y al pintarlo creas versos.
Quien escribe en el dolor del amor abandonado,
sea victima o culpable, sea borde o sea amable,
traza versos que en heridas buscan tinta, son de sangre,
son estima, son calambre, son recodos, son dolientes,
son el agua y la corriente.

son los versos azabache que en la tinta de un tintero
olvidó escribir a fuego el que dice que escribía
de algún modo poesía.
Y el que escribe con encargo, al amor,y en lejanía,
solo miente, no es su vida, no es su templo,
ni su sucia y pestilente biografía.
Es tan solo una mentira, como tantas mil canciones,
que al amar no hay mas que un verso que se cuadre si es sincero:
un te quiero,
es por ello mas que un parco alejandrino.

No poetas de alacena, bordan todo a lo Neruda.
Si letristas de boquilla, viven, mienten, tinta muda.
Solo frases silenciosas, solo amor, solo sonrisas,
un te quiero es suficiente, lo repito, es aliciente.
Que caduquen los romances que se vistan de inventados,
que en la tinta no hay espacio para besos disfrazados
solo es vida, al fin vivida, en versos cuadriculados.
Muera al fin la poesía
si al versar lo que es mi vida
digo que sin tu cariño
aun se puede ser feliz.

la mejor de mis rameras

tuve el gusto afortunado de toparme con escotes,
tan holgados y preciados,
como el mundo que separan arenceles portuarios
desgranando a socavón la distancia mas precaria
de este incrédulo mirón.

cuanto plomo descargado para tan parco agresor,
cuantas balas en miradas,
solo por echar un ojo,me bastaba un cerrojo,
rima facil, precursor, mal casposo; ¿solucion?
presentarme a tu marido.

He de estas que en la contra encontrase a tus caderas,
que invitaban de primeras
a seguir la voz contraria que indicabas con la mano.
No escuché ni tus reclamos, ni el grito desaforado
de quien dice que se ahoga.
era solo ruido opaco.

asi pues regateado tu marido con cabriola
resigne a tu gesto fiero,
de mi campo la amapola era rima con otrora
una fusta encadenada, barra brava, son las golfas
mis mentoras mas mentadas.

no hubo alcance ni hubo heridos solo tímidos gemidos,
pero no de frustración.
hay altares que poblados de jerarcas, son de paso,
van a rastras, se repliegan,pero altares son al caso,
la mujer de mi letrado.

la mejor de mis rameras.

sed de tango

He de estas un obrero,
con la brega de su verbo,
cuerpo, manos, peteneras,
tangos falsos, mil remiendos,
hipotecas, alquileres,
metro, buses y a destiempo.
Levantaba en su quejido
cante jondo del destierro,
no hay laburo, ni hay visado,
mas hayá del Marenostrum.
Solo un mar de incomprensión.
Sed de tango, voz de cuento,
barrio viejo, camisón.
mate ardiendo, vigilancia,
horas muertas, no hay dolor.
anticuados rostros nuevos
(fe de erratas) juventud,
pero ya se van curtiendo
y en silencio envejeciendo,
al clamor del lagrimón.
Y arrebatos de tristeza,
y retazos de quebrantos,
treintaitantos ya son años,
como son los desengaños,
como empieza lo que antaño
era solo una canción:

No somos nada.

dos locos que volamos

pension completa de incompletos.
tu, yo y el mismo colchón que duele,
pero cura,
que impide dormir,
pero que ayuda a descansar.
pensión vacía de malos ratos,
que si hay un muro hay cientos de saltos,
que podemos saltar,
tanto y tan alto,
que por muy tosco que sea,
atras quedará.
el mundo que gira y yo lo contemplo tranquilo,
al fin ubicado.
y tantos charcos listos para el buceo....
ven a pescar pulpos conmigo.
en la zona abisal del pensamiento,
haya donde no hay mas límites que los puertas que quemamos
por no vernos encerrados,
buscando tenuemente la libertad.
peguemos fuego a los carceleros,
tambien.
que se jodan.
corramos libres por las puertas quemadas,
saltando los cadaveres de los carceleros chamuscados,
gritemos contracorriente en busca de la síncopa de la vida,
en busca del acento de la tristeza.
mandemos a tomar por culo a cualquier temor o remordimiento,
arrepintamonos de las horas que dormimos y no las follamos.
brindemos cual dementes que todas las mañanas son tardes de huida,
de huida a nuestro mundo. Haya donde los puentes escupen viento
y el viento barniza jetas. Y los labios partidos por el frio.
Y mira hacia abajo, ¿no ves al resto de gente?
dos locos que volamos.
no te importe el aterrizaje.

el portal de belen

ya ha nevado donde haya nevado,
mas allá de los lavabos.
yo argumento mi tristeza navideña
de un modo tan pobre como conveniente,
sin procurar ser convincente,
me basta con entenderme.
No me preocupa lo ajeno.
Todo esta lejos cuando lo quieres cerca,
y lo cercano me hace sentir tan lejano...
un nadador que cruza el oceano a nado,
que abandona en su cruzada
cuando tan solo ha empezado.
y aunque todo ya no gire
en sentido de deriva,
y aunque todo al fin funcione
dando sentido a la vida,
siempre hay momentos de asueto
que me obligan a perderme,
separarme de mi entorno,
envolviendome en mi suerte,
agarrandome en el llanto
de quien no tiene porque llorar,
asintiendo y asistiendo
al teatro de lo ajeno,
tan cercano y tan lejano,
apariencias y verdades
y es en estas que tuviere
mil momentos de tristeza,
mil razones pa ser viento,
y otros tantos descontentos...
pero vaya por delante
que la vida es un juguete
que me gusta maltratar,
ver el suelo y yo tirado,
deprimirme, autohundirme
y sentirme despreciado
para al fin autoexcluirme
de este aséptico tinglado
soy feliz y lo razono al sentirme afortunado
soy ateo y me lo creo, tengo fe en lo que amo
soy un necio y no lo niego, no me importa si hago daño,
soy un cúmulo de errores, la virtud de los fracasos.
veo luces de colores,
gordos cebones de rojo,
camellos que sirven regalos,
regalos envueltos de cientos
de sueños lejanos que nunca
seran tan cercanos
como al fin tener tu piel
arropada en mi costado.
y concluyo mi perspectiva
desde la orilla del derrotado.
Me autoexcluyo del montaje,
doy la espalda al paisaje,
renegando del chantaje,
que la navidad ha creado.
Como soy tan solo un cero
no hay condena pa quien grita
que se caga en la navidad,
no hay a nadie que le importe
que la pase en el portal de Belen,
bebiendo el vino que en semana santa sera sangre
enganchado a sus caderas,
encareciendo mis navidades
con su precio prohibitivo,
y con la nieve recogida
en el fondo del lavabo,
esperando el resfriado.
aqui un simple cero, feliz, ateo y necio,
tiene todo lo que busca en el portal de Belén.
Porque antes que virgen ella es mujer.
porque antes que la muerte esta el vivir bien.

De esta me dan el Pullitzer

leíase en el diario hojas marcadas al raso,
noticias de guerras desnudas,
de presos morados,
de putas corruptas,
camellos castrados,
clavel enlutado,
ravales ardientes,
caminos sesgados,
etarras en paro
y ciento volando.

Asomarame a la puerta de la vida: mi ventana,
comprobase que en verdades al diario nadie gana,
ni el silencio, ni la radio, ni el otoño sin venganza
de arma blanca invernal.

En horóscopos parase a entablar con cercanía
y en certezas verdadera mi mañana, pasajera.
He de estas que leyere castos toques de cordura
"cuidese de los que haceres, las labores de costura,
centrese en los amores que la vida no disfruta"

Y ahi me tienen, yo tronío, aceptando el desafío
de querer como se quieren los que entienden de amoríos.
yo tan torpe como puta, soy tan fiel como embustero,
y entre tanto, me entretengo, de cupido mensajero,
exagero, solo un brasas.

retiré por un segundo las pamplinas que pensaba
y leí con desapego lo que en suerte me aguardaba
"la fortuna le sonrie, tan de cara como espaldas,
baladí de los destinos de su entorno,tenga calma"
alcanzarame la sorna.

Y heredé color cobalto un mal rostro peculiar,
traducí del esperanto unas ganas de cagar,
visité el excusado, sin excusas que otorgar,
y harto al fin del ser humano, insistí en terminar
mi encríptico diario.

el horoscopo vendido nada mas me destapó
y cubrí con gran atino moralejas y rumor
pues faltábame la brocha y sobrárame el rubor,
arranqué la hoja de cuajo y mostré el esplendor
que mi nalga retrataba

ya lo ven, aquel diario que la muerte redactaba
encontrábase de lleno con su negra coartada.

De esta me dan el Pullitzer.

a quien escribe poemas

enredas palabras constantemente,
unas con otras.
Vas dando sentido a lo que escribes,
a tus quejidos.
A sabiendas de un abanico de lectores minúsculo.
Unos pocos ojos prestados a una lectura, a grandes rasgos superficial.
Cuatro respuestas mezcladas en un vaso cargado de cariño personal,
momentos esporádicos, instantaneas de versos trasladadas a las aceras que te matan.
Retazos de momentos singulares pero que son buscados a modo de aire fresco.
Un soplido que intenta ayudarte a respirar.
Y nos ahogamos.
El miedo de quien escribe de no ser leído.
El orgullo de pensar que es para uno mismo.
El telon de fondo vacío de lectores y tus versos,
los mejores que definen como te sientes.
Te matas buscandote en poemas y canciones ajenas,
te frustra no terminar de envolverte en versos que ..ojala! sirviesen de abrigo..
Y escribes para amores invisibles, prohibidos, irreales, cotidianos, postizos..
Y escribes para directores contestatarios merecedores de escarnio verbal y tambien mortal.
La muerte debiera ser un deseo de cabecera del ser humano. ¿que digo? de hecho lo es.
Y escribes para recordar un absurdo momento, un viaje que acabó mal..
Y escribes para recordarte que aun sigues vivo,
para inmortalizar el momento de dolor y sacar algo en limpio de un retorcimiento mas de tus sueños.
Para exprimir el jugo de una nostalgia verbal.
Una sed de tinta que no se sacia con libros ajenos,si acaso, se alimenta mas aun.
El último punto final ajeno es el mejor aliento para tu frase inicial.
Y escribes para desnudar tus rincones, a veces inexorables, a veces inalcanzables.
Escribes para hacer brillar tu estrella dentro de una inmensa oscuridad.
Dentro de una inmensa cotidianidad.
Y cuanto mas adentro te adentras en un poema,
cuanto mas sientes que se acerca el momento de matarlo con un punto final,
es cuando descubres que mas vida cobra.
Será leído.
Sera leído por veinte ojos, apenas veinte ojos, de nuevo esos mismo veinte ojos.
¿Hay algún editor en la sala?
Seguira siendo anonimo al ojo de las tendencias y las modas.
Pero en ese pequeño resquicio de aire que es tu poema...
ahí....
te identificaras punto por punto,
letra por letra,
coma por coma...
silencio por silencio...
Y un grosero punto final certificará el mayor de los anonimatos que pueden concebir los textos anónimos:
alguien se siente identificado palabra por palabra.
Alguien se ve capaz de coser a cada verso un momento,
a cada acento una lagrima,
a cada rima una sonrisa.
Y desde ese momento el punto final dicta la sentencia para quien lo escribe.
toca releer lo escrito, olvidarlo, y volver a leerlo años despues.
Y de esos veinte ojos, seis te habran dedicado un aplauso mudo.
Y esa ovación cerrada será el mayor logro del poeta anónimo,
una pequeña mentira que merece ser verdad.
Pero ese punto final de nuevo nos devolverá a la realidad.

Me voy, tengo poemas que leer.